Блог Ильшата Саетова .:. интернет маркетинг, творчество, новости, ... » проза

энергия – радость

saetov — Mon, 19 Sep 2005 00:03:35 +0000

иногда энергия захлестывает. стоишь с открытым ртом и натурально видишь как из всех пор бьет ярко-бесцветная струя, разбрызгивается на окружающую действительность. энергия – воля, энергия – творчество. энергия – радость от того, что ты поймал крепко ее узды. они режут тебе пальцы, капает кровь, дико больно, но ты улыбаешься, потому что только так можно ощутить тот духовный экстаз, которого ищут всю жизнь, и не найдя, умирают жалкими. проходят мимо и не замечают. видят в чьих-то глазах, но боятся туда смотреть долго. и между нейронами, предательскими нечипами-непроводами памяти, проскальзывает все-таки электрический ток, бьет по воспоминаниям, и рождает нечто. нечто тошнотворное, если энергия не поймана и идет роботическая перекличка времен. нечто обворожительное, если энергия – не на одного. нечто величественное, если в энергии – твой личный бес воли и творчества. без которого ты не смог бы повернуть мысль и тело не туда. без которого ты не смог бы придумать реальность, в которой будут жить другие. это – главный критерий. пространство, в котором живешь только ты, придумать не сложно. сложно заставить других жить по твоим правилам. если ты этого смог, если пот прошибал тебя и глаза слезились, но жесткий трос воли тянул останки твоего терпения и самоуважения, значит на этом свете ты достиг аутического катарсиса при виде театра, сценаристом, режисером и главным актером которого являешься ты. если нет – почувствуй всю горечь пожизненного актера второго-третьего-последнего плана.

Метки: моя проза

дыши

saetov — Sun, 09 Mar 2003 00:11:37 +0000

нет
не всё
прости вздохни чуть поглубже, даже глубже чем в тот раз
чтобы кислород все-таки дошел до позвоночника
ведь там затхлый запах твоих прежних нервов. уже мертвых нервов
чтобы выветрить всё, все поганые ненужные останки
и улыбнись. только глазами
чтобы они заискрились и засветились тем до боли прекрасным светом. светом неизвестно откуда
найди в себе волю, её же до чертиков много, следует лишь хорошо поискать. и захотеть быть таким
каким ты годами выстраивал идеального себя. если чего-то не было, ты это придумывал
и, знаешь, получалось. половина тебя – это как именно ты этого хотел
так не дай своему жалкому отчаянию увести тебя в фиолетовые дебри мрака
темноты, которая, быть может, и вдохновляет так, как ничто не в силах, но ты подумай – стоит ли?
это небезопасно. помнишь те 7-8 минут за 2 раза, когда ты был уже на краю, на тонюсенькой грани
оставался всего выдох, какая-нибудь одна мысль чуть тяжелее пушинки
и тогда всё – ты бы доказал, что ты ничего не доказал и что ты – абсолютный ноль
вычеркнул бы все, одним незаметным движением стер бы все из этого мира. в тот, что намного хуже
ты говорил себе – пусть, зато там не будет свободы выбора. но – спроси себя – нужно тебе такое существование?
ты ведь не выносишь когда на тебя давят даже совсем немного.
когда ты не можешь проявить свои долбаные творческие способности.
и – начинаешь сопротивляться.
но тогда, к счастью, ты не выдохнул. ты вдохнул. и новый ветер невыносимой легкости бытия удержал тебя
свежесть следующего рассвета и кое-что ещё. но ты ей об этом никогда не скажешь
ты даже себе не признаешься. но это уже неважно
главное – ты здесь и сейчас
ты – живой и даже немного цветной, как ты писал в стихотворении своему лучшему другу
так заставь свои струны души петь, пусть голосовые связки на это не способны
ты же можешь, я это знаю. самое важное – поделиться собой. иначе ты не выдержишь жизни для себя.
потому что это на самом деле – пусто. и противно пахнет
причем поделиться бескорыстно
чтобы люди непонимающе и даже подозрительно смотрели на тебя, ибо такого они еще не видели
но ты, как прохладный туман, проходи их сквозь, не слушая
и не трогай их, можно запачкаться и тогда трение станет больше, а вкус – горьким
вдохни весь воздух который ты видишь вокруг
это еще далеко не всё
это практически ничего
игра только начинается…

Метки: моя проза

девочка/поезд

saetov — Tue, 14 Jan 2003 21:02:59 +0000

Ты стоишь там и так ненавязчиво меня ждешь. Ты словно в это и не веришь, но мимолетное ощущение моего будущего присутствия, тем не менее, заставляет тебя терпеть эти секунды, ползком переваливающиеся друг за другом через барьер твоего сознания. Время от времени ты смотришь по сторонам, обводя ненужные пока улицы, магазины и силуэты людей абсолютно невидящим взглядом: ведь поезд может приехать только по рельсам и только с этой стороны. Это хоть какое-то занятие, оно съедает еще немного недоваренного времени, звастревающего в зубах. Ах как жаль, что ты в спешке забыла часы – могла бы время от времени вздергивать свою ручонку и гипнотизировать стрелку: «Ну же, ну, быстрее, глупая вертушка». А так.. Эти электронные, неприлично огромные часы подавляют тебя, не показывая секунд и высокомерно мерцая кровавым красным цветом там, на высоте. Мигающая точка, обозначающая попытку секунд пропасть из поля зрения минут, точно пульсирует в тебе и вместе с сердечком выбивает робко – неровный ритм. Ты даже перестала думать, ты уже думала дома, думала ночью, думала на рассвете, но теперь, не сомкнувшая ни на миг глаз с вчерашнего утра, теперь ты потеряла способность размышлять. Сейчас ты просто находишься там, в средоточении своих чувств и напряженное ожидание – самое большее, что привязывает тебя к этому миру. Кажется, не будь его, ты бы легко покинула свою оболочку, которая мне до безумия нравится, и полетела в те миры, откуда пришла изначально.. Это ожидание, и ничто другое, тянет железный состав в очередной пункт назначения своей судьбы. Сколько таких бессловных молитв, и устало – радостных глаз, как магнит притягивали к себе бесчисленные мертвые души локомотивов, самолетов и автобусов… Ты смотришь в исчезающую полоску шпал на горизонте, пытаясь создать поезд на миг раньше, чем это положено, твои глаза слезятся, ты смахиваешь их нетерпеливым платком и переводишь взгляд вовнутрь себя, хотя формально ты смотришь на коиск «Мороженое». Кто-то, глядя на тебя, мог бы подумать, что мороженое – твоя самоцель и ты днями и ночами только о нем и мечтаешь. Да, это так, но твое внутреннее мороженое, которое ты в данный момент предвкушаешь себе представить, а потом сладострастно съесть – это я. Твои глазные яблоки беспричинно расширяются, как у наркомана, и ты бессознательно поправляешь сумочку. Твои руки, нащупав что-то материальное, недоуменно передают эту информацию в мозг, который, в свою очередь, мутно, будто после долгой зимней спячки, просыпается и нажимает несколько логичных, но ужасно ненужных именно сейчас кнопок, рассылая сигналы по твоему телу.

Ты опять врезаешься в эту кошмарную реальность, в раскаленное солнце, в палящий зной, в ругань на перроне, в жужжащую правду мух и постанывающих в предверии прибытия поезда рельс. Но Господи, какое счастье – прошло еще несколько минут, нет, вернее ты просто минула их, обойдя мимо своими грезами и снами наяву, они не сумели тебя дозваться и схватить.. Остается совсем немного.. По твоему молодому девичьему телу пробегает дрожь, ты делаешь несколько неуверенных, но красивых в своей естественности шагов. Любой мужчина, кто видит тебя сейчас, завидует пока виртуальному мне до смерти. Но это не важно для тебя. Ты слышишь, как объявляют о прибытии поезда и в полуобморочном состоянии вцепляешься в свою сумку и прожигаешь глазами каждый вагон.. Знаешь, я действительно приехал.

Метки: моя проза

кухня

saetov — Fri, 27 Dec 2002 00:08:21 +0000

Мы будто бы вместе, но между нами – кухня.
Массивный стол посередине, атакующий свое вокруг.
У тебя – микроволновка, у меня – тефлоновая сковорода.
Ты уже позавтракала, а я еще не вставал.
Структура кухни дихотомична. И мы ходим по своим клеткам.
Как в шахматы.
Даже воздух покрашен по-разному. Зеленый и незеленый.
Однажды, помнишь, мы сидели за столом.
Но ты меня не видела, а тебя не слышал.
А как-то ты передала мне нож и твоя рука прошла сквозь мою.
Как медуза и вода. Как приведение. Я иногда думаю, что я – призрак.
Или ты – информационно-эстетическая галлюцинация.
Это помещение красной нитью проходит через всю жизнь.
Кухня – где пекут, едят и говорят. Кухня – это любовь.
Блестящие смесители. У меня – пятна на плитке.
Твои электронные тараканы боятся забегать на эту сторону.
Может, ты – мое зеркальное отражение противоположнго пола?
Но не настолько же я параноик. Или больше.. Ведь кого-то я вижу в спальне.
За несколько лет и тел кухня обозлилась. Теперь я кухни, а не кухня моя.
Она портит любую еду, готовящуюся с таким умилением. Твоя улыбка заставляет ее шипеть.
Ты игнорируешь порывы ледяного ветра, задуваемые кухней из специально открывшейся форточки.
Она сходит с ума из-за этого. И гниет в мусорном ведре.
Как прошлогодние яблоки.
Как экранные фрукты в музее современного искусства на туманном альбионе.
Я полагаю, кухня может умереть в один прекрасный день. Именно в прекрасный.
Устроим праздник, милая? На природе, без электричества и вытяжки?
А пока кухня суровым гвардейцем стережет пространство между нами.
Штык винтовки пускает солнечные зайчики мне в глаза, когда я пытаюсь смотреть на тебя.
Я обожаю тебя, но не могу что-либо сделать. Но я полон решимости все изменить.
Или я разделаюсь с кухней, или она – с тобой.
Или я превращусь в овощ, регулируемый кухонными правилами.
Есть еще тот дух непослушания, не выветренный из ген.
А кухня на все глядит макаронной ухмылкой.
И освещает нас, когда мы хотим спрятаться, лампочкой холодильника.
И звучит Бетховен «Для Элизы». Чтобы я плакал и не смел.

Метки: моя проза